Название: It Never Happend
Автор: mingus
Пейринг: J2
Рейтинг арта и драббла: PG-13
Дисклеймер: не моё
Примечание: написано и нарисовано для J2 Summer Heat
читать дальше
*
Обычная дверь, поцарапана лишь внизу собачьими когтями, ручка потёртая.
Закрытая дверь, Джаред стоит перед ней, скрестив руки на груди, босые ступни липнут к полу. Ладони влажные, лоб, спина, шея, даже под коленями мокро от пота. Джаред не нервничает. Ему жарко.
Джаред осторожно скребёт ногтями по светлому дереву.
Там за дверью спит Дженсен, раскинувшись на кровати звёздочкой. Сбитая простынь в ногах, одеяло на полу, подушка под шеей влажная. Окна его спальни выходят на восток, и до полудня комната превращается в залитый солнцем ад, куда Джаред предпочёл бы не совать носа. А Дженсену всё нипочём, он дышит ровно и беззвучно. Шестой день он выползает из спальни лишь когда солнце уходит оттуда. Дженсен никак не может выспаться. Лёг вчера в девять вечера. Сейчас полдень, и Джаред стоит под дверью, не решаясь войти, он проснулся от чёртовой жары в чёртову рань на чёртовом кожаном диване, прилипнув к нему всей кожей – заснул у телевизора, третий раз подряд. Джаред потягивает ледяное пиво с десяти утра и бродит по дому бесшумно в ожидании, когда проснётся Дженсен.
*
Жарко и скользко, большие ладони Джареда бережно обнимают его лицо. Пальцы смазывают капли пота над бровями и верхней губой, ощупывают нос и щёки, спускаются к подбородку.
Дженсен лежит, подтянув колени к животу, Джаред, большой и жаркий как печка, крепко прижимается грудью к его спине, ещё немного – и спихнёт на пол. И лапает за лицо, шепчет в шею:
- А что, если ты обернёшься сейчас, и увидишь, что вместо глаз моих – бельма варёные, Дженс? Что я ослеп, а?
Щекочет словами солёную кожу, целует ласково, и руками бродит по закрытым глазам.
- Прекрати херню нести, - спустя пару минут отвечает Дженсен, не оборачиваясь.
На несколько секунд ему действительно становится страшно. Пока Джаред не хватает его поперёк живота и не запускает руки под майку, басовито хохоча, и звук его смеха отдаётся где-то под рёбрами, очень глубоко.
*
- Ты даже когда на воображаемой гитаре играешь, всё равно зажимаешь струны.
- Что? – Дженсен просыпается медленно, это как со дна очень глубокого бассейна всплывать, звуки сперва и не звуки вовсе, а намёки на них, эхо слов через толщу воды. Хочется сесть в постели и потрясти головой.
- Даже если гитара – это только твоя волосатая нога, ты всё равно ставишь пальцы на лады.
- Четыре утра, Джаред. Какого хрена.
- Веришь, нет, завтра никуда не надо ехать. Можно спать. Долго-долго. Хоть до вечера. И делать, что хочется.
- Тебе семнадцать? - спрашивает Дженсен, укрываясь с головой, прячась от Джареда за тонким слоём льняной ткани.
- Я ведь далеко не сразу заметил, что ты слегка косишь, - продолжает Джаред, обращаясь вроде бы как к нему и не к нему одновременно. – А потом поймал, и удивлялся – и как я раньше не засёк?
- Ты пил? Джаред. Дай мне поспать.
- Немного.
- Немного поспать?
- Немного пил.
*
- По-моему, это лучшее моё творение. Просто шедевр. Ну по крайней мере, в темноте так кажется, - говорит Джаред самодовольно, продолжая размазывать сперму по дженсеновому животу.
- Что ты там нарисовал? – глухо спрашивает Дженсен, отворачиваясь, пытаясь спрятать горящее лицо в подушке.
Джаред в ответ целует его меж ребёр, прямо в липкое, в центр холста.
